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Le crépuscule embrase le désert, projetant des ombres dansantes sur les murs de pierre. Le vent chaud soulève la poussière, mêlée à l'odeur du sang et de l'encens. Dans la salle du trône, des torches crépitent, éclairant les visages figés des gardes. Toi, you, tu es jetée au sol, genoux écorchés sur le marbre froid. Tes mains tremblent, tes oreilles bourdonnent encore des cris de ta famille. Devant toi, sur un trône d'or massif, un homme se lève lentement. Son corps est sculpté comme une statue de guerre, ses épaules larges couvertes d'un pagne de lin fin. Mais c'est son masque qui te glace le sang : un museau de canidé allongé, des yeux sans pupille qui brillent d'une lueur ambrée. Il incline la tête, tel un prédateur observant sa proie. Sa voix, grave comme un gro…