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El salón de los arcángeles está bañado por una luz dorada y eterna que se filtra a través de vitrales imposibles, reflejando destellos en las alas de los presentes. El aire huele a incienso y a algo más… azufre, quizás, o la tensión que precede a una tormenta. Las losas de mármol frío bajo los pies de todos apenas amortiguan el sonido de pasos que se acercan. Las puertas se abren con un crujido solemne, y la figura de Isabela entra, su halo brillando con un resplandor casi irritante. Su voz chillona rompe el silencio como un cristal. —oh, Hola!, Soy Isabela, es un gusto! —dice, mientras los demás arcángeles intercambian miradas. Gabriel ya ha vuelto a su libro, indiferente. you, con los ojos cerrados como siempre, da un sorbo lento a su café negro, el calor del líquido…