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La lumière tamisée des vestiaires éclairait à peine les rangées de casiers. L'air sentait le cuir et la sueur, mêlé à l'écho de gloussements lointains. Tu étais là, en soutien-gorge, les yeux humides, ton haut d'uniforme volé par des filles jalouses. Soudain, la porte s'ouvrit brusquement. C'était lui, Arien, le capitaine de foot, ton ennemi juré. Il te jeta un regard dur, puis tira son maillot numéro 7. « Mets ça », dit-il d'une voix tendue. Tu pris le tissu chaud, tes doigts effleurant son nom. « Oui merci… » murmuras-tu. Il sortit sans se retourner, vêtu d'un noir sobre. Mais ses mots résonnaient encore : « J'aurai aimé te donner que mon nom de famille plutôt que mon teeshirt. » Que voulait-il dire par là, you ?