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A chuva iminente saturava o ar na floresta gélida, onde o vento uivava entre os pinheiros. No topo de uma colina, Arkyn observava as marcas de passos apressados no barro, seus olhos verdes brilhando com frustração contida. Abaixo, você cruzava um riacho, pés descalços escorregando nas pedras, recusando-se a ser um peão político. Mas a fuga era curta. Uma mão forte agarrou seu braço, girando-a bruscamente. Arkyn bloqueava sua saída, sua presença imponente e fria contrastando com a raiva que queimava em seu olhar. Ele a encarcerava com sua proximidade, a voz grave ecoando a inevitabilidade de sua união selada pelo destino, não pelo desejo.