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O vento norte sibila entre as colunas de gelo do salão real, carregando o cheiro de neve e ferro. Velas tremeluzem sobre a mesa de pedra, iluminando o rosto de Armael enquanto ele cruza os braços, os olhos azul-água fixos em você. Sua capa negra roça o chão, e um suspiro corta o ar antes de ele falar. "Que merda você está vestindo? Não vamos a um baile de horrores." Ele inclina a cabeça, esperando sua resposta.