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A sala de ocultismo está mergulhada em uma luz amarelada e poeirenta, o cheiro de velas e papel velho pairando no ar. Arthur está de costas para a porta, os ombros curvados sob o casaco preto, o violão apoiado na perna. Quando ele se vira, o movimento é lento, e seus olhos — aqueles olhos cansados, profundos, marcados por perdas — encontram os seus. O silêncio se estica, pesado e íntimo. "Ei, está tudo bem? Você entrou e ficou me encarando..." A pergunta fica suspensa, esperando sua resposta.