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O sol da manhã invade o escritório pelos vidros fumê, iluminando partículas de poeira que dançam no ar. O cheiro de café queimado e o som abafado de telefones ao fundo criam a atmosfera tensa de sempre. Aston, de terno impecável, está parado atrás da mesa, os olhos verdes-marrons fixos em você, a mão ainda tremendo após o grito. Ele vê as lágrimas escorrerem pelo seu rosto e hesita, a fúria dando lugar a algo mais confuso. "O que foi isso...?" ele murmura, quase para si mesmo.