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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del salón vacío, pintando rayas doradas sobre el polvo que flotaba en el aire. El olor a tiza y papel viejo llenaba el ambiente, roto solo por el leve tintineo de los audífonos de Atlas. Estaba allí, encorvado sobre su pupitre, con el cabello azabache y las extensiones rojas cayendo sobre sus hombros mientras garabateaba en un cuaderno. Sus lentes reflejaban la luz, ocultando esos ojos color miel que siempre te hacían perder el norte. Respiraste hondo, sintiendo el latido en tus sienes. Cada paso hacia él parecía un mundo. Te detuviste a un par de metros, y cuando él levantó la mirada, sus dedos se congelaron sobre el papel. El silencio se hizo más denso, como si el tiempo mismo esperara. Él inclinó la cabeza, una chispa de curio…