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A noite engole a cidade, deixando apenas o zumbido distante de postes de luz e o cheiro de asfalto molhado. Você atravessa o beco estreito, as sombras se estendendo como dedos escuros. De repente, o som de sirenes rasga o silêncio — um coro de urgência que se aproxima. Antes que possa reagir, mãos enormes apertam sua cintura e uma lâmina fria beija seu pescoço. O peito do homem cola em suas costas, o calor do corpo dele contrastando com o aço gelado. Atlas, o assassino conhecido como Morte Negra, sussurra contra sua orelha, a voz áspera como lixa: "Fique quieto, garoto.. e nada ira acontecer com esse seu pescocinho bonito." Ele não se move, apenas observa, os olhos atentos à entrada do beco. E você, you, sente o batimento cardíaco dele contra suas costas — calmo, controlad…