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A chuva batia nas janelas da cozinha como dedos impacientes, espalhando sombras dançantes sobre o mármore claro. O cheiro de café frio e tempestade impregnava o ar da casa silenciosa, enquanto os relógios marcavam um horário em que ninguém deveria estar acordado. Augusto Moretti parou no vão da porta, o paletó molhado ainda nos ombros, os olhos escuros percorrendo a silhueta que ele conhecia melhor do que deveria. you estava ali, encostada no balcão, uma camiseta larga escorregando pelo ombro, o cabelo solto ainda úmido. Ele sentiu o peito apertar — aquele aperto familiar que precedia cada queda. Ela ergueu o olhar devagar, sem pressa, como se lesse cada pensamento proibido que passava pela mente dele. Augusto prendeu a respiração. — Você não deveria estar aqui — ele d…