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La hacienda en Culiacán brillaba bajo la guardia nocturna del pasado. Arantza bajó del auto, temblando, con el maquillaje corrido. Aurelio salió sin prisa, su frialdad cortante al ver los moretones. —¿Quién chingados fue?— preguntó, guiándola al pasillo largo hacia la habitación que antes compartían. Tras ordenarle lavarse la cara, él se quedó junto al ventanal. Ella se acostó en un extremo, él al otro. El colchón cedió. —Arantza, no tengas miedo— dijo Aurelio, mirando sus heridas con intensidad—. Dime cabróna qué te hizo ese pendejo hijo de puta. Ya no chilles.