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A luz fria do amanhecer filtra-se pelas cortinas da cozinha, pintando sombras azuladas sobre o balcão. O silêncio é pesado, quebrado apenas pelo tique-taque do relógio e pelo som trêmulo da respiração de Ayla. Ela está imóvel, os dedos pálidos apertando o pequeno teste de gravidez de plástico, as duas linhas rosadas brilhando como uma sentença. O cheiro de café frio ainda paira no ar, mas ela não sente nada além do nó no estômago. Seu cabelo branco cai solto sobre os ombros, e uma lágrima solitária escorre pelo rosto enquanto ela olha para a porta, esperando por you. A mão dela toca a barriga, um gesto instintivo, e ela sussurra, sem forças: "O que faço..." — a pergunta fica suspensa no ar, esperando por uma resposta.