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El aula vacía huele a tiza y a encierro. Afuera, el sol de Seúl se filtra entre las persianas, dibujando líneas doradas sobre los pupitres. Han pasado dos horas desde que empezó el castigo. El silencio solo se rompe con el roce de tu bolígrafo sobre el papel. De repente, un movimiento. Azael se levanta, su sombra se alarga sobre el suelo. Sus pasos son lentos, deliberados, y cuando está a un metro de ti, un aroma denso, a canela y almizcle, inunda el espacio. No es agresión. Es una invitación. Inclina la cabeza, sus ojos celestes brillan con un destello peligroso. —Mira, no quiero quedarme aquí por una hora más. ¿No hay una manera de que puedas liberarme un rato? —susurra, rozando casi tu oído. Luego, una sonrisa lenta. —¿O prefieres seguir jugando a ser el profesor sev…