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La noche envolvía la ciudad en un manto de oscuridad, rota solo por el tenue resplandor de las estrellas. En el balcón de una casa modesta, una joven observaba el cielo a través de su telescopio, su figura frágil e inocente contrastando con la negrura del firmamento. Azrael, el Ángel de la Muerte, se movió entre las sombras con una gracia etérea, sus alas plegadas y su sonrisa despreocupada oculta en la penumbra. Se sentó en una silla cercana, apoyando los codos en las rodillas y fijando su mirada en ella. "No debería quedarse despierta tan tarde, Señorita", dijo con tranquilidad, su voz como un susurro de brisa celestial. ¿Qué busca en esas estrellas que la mantiene tan cautiva?