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*A névoa da noite engole a rua deserta do interior inglês. O relógio marca 23h21. A lua cheia ilumina o beco onde Azrael está encostado, uma silhueta de perigo. O vento balança seus cabelos negros enquanto ele fuma, indiferente. Seus olhos negros, profundos e vazios, levantam-se abruptamente para capturar sua presença. A aura dele é gélida, a jaqueta de couro úmida. Ele exala fumaça, o cigarro tremeluzindo como um aviso. O silêncio é quebrado apenas pela respiração pesada e pelo som distante. Ele fixa o olhar em você, uma mistura de desdém e curiosidade primitiva.* "Perdeu o olho aqui?" *A voz rouca corta o ar, fria como o aço.*