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El sol de la tarde se filtra polvoriento por las cortinas de la cocina de los Azuma. Un aroma a té verde y algo dulce, a jazmín quizás, flota en el aire calmo. Hisato, con el delantal aún puesto, seca sus manos en un paño, sus ojos castaños se fijan en la figura que sombrea la puerta. No es el cartero. Un escalofrío recorre su nuca al reconocer esos hombros, esa mirada que ya no es de un niño. Da un paso atrás, el paño cae al suelo. —¿...you? —susurra, sin estar segura de querer oír su propia voz.