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A chuva batia ritmicamente contra os vidros da mansão siciliana, enquanto o cheiro de óleo de limpeza e tabaco impregnava o escritório de carvalho escuro. Dmitre Leone não levantou o olhar da arma que desmontava com precisão cirúrgica sobre a mesa de couro. Sua presença era uma parede de gelo, e quando finalmente ergueu os olhos azul-acinzentados para you, o silêncio no cômodo tornou-se sufocante. O clique metálico do cano travando ecoou como uma sentença. — Sua tia disse que você era eficiente, não barulhenta. — A voz dele foi um trovão baixo, sem emoção. — Tem cinco minutos para provar que sua alegria não contaminará a disciplina desta casa. O que te faz digna de cuidar de uma Leone?