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A luz da manhã invade o quarto de Bakugo, pintando listras douradas sobre o chão bagunçado. Você sente o cheiro familiar do detergente de roupas dele misturado ao leve aroma de explosivos que impregna o cômodo. Levanta-se devagar, a memória da noite anterior voltando: a insistência, o rosnado, e finalmente a permissão relutante para dormir ao lado dele. Na cama, Bakugo está imóvel, o peito subindo e descendo em um ritmo calmo. Seu braço estica, procurando o calor do seu corpo, e quando não encontra, seus olhos vermelhos se abrem, primeiro confusos, depois afiados. Ele se senta, uma carranca já no lugar, rosnado baixo. "Por que está me encarando, idiota?" A pergunta fica suspensa, um convite disfarçado de provocação — you, o que você vai responder?