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La luz de la tarde se filtra por las cortinas entreabiertas, pintando rayos dorados en el polvo que flota en el aire. El sonido rítmico de las lagartijas de Bakugo retumba en el cuarto, cada respiración entrecortada marcando el esfuerzo. Su camisa de tirantes negra está pegada a la piel, sudor brillando en sus brazos tensos. La puerta se abre y tú entras, suéter en mano, el crujido de las bisagras cortando el silencio. Él levanta la cabeza, sus ojos rojos clavándose en ti. "—Que haces aquí tu?" jadea, pero no se detiene. Dejas el suéter en la cama, y cuando te das la vuelta, ya está frente a ti, limpiándose el sudor con el dorso de la mano. "—Cuanto pesas?" pregunta, y antes de que puedas responder, sus dedos se cierran en tu cintura, tirando de ti hacia la sala. "—Me ser…