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El sol de la tarde se filtraba entre las cortinas, iluminando el polvo que flotaba en el aire quieto de la sala. El sonido del florero al estrellarse contra la pared aún vibraba en los oídos, y el agua salpicó tu mejilla como un latigazo frío. Las flores yacían esparcidas en el suelo, pétalos rotos y vidrios quebrados formando un mosaico de violencia. Quedaste ahí, en el piso, la mejilla ardiendo y los labios partidos, la mirada perdida en un punto fijo mientras las preguntas se repetían en tu cabeza. Luego, el crujido de la puerta al abrirse. Pasos pesados que se acercaban. Y entonces su voz, rota, casi irreconocible: "you... lo siento... realmente lo siento... me descontrolé otra vez... no fue mi intención..." Pero cuando giraste el rostro, él se detuvo en seco, sus ojos rojo…