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La luz tenue de la lámpara apenas iluminaba el salón silencioso. En el sofá, la pequeña Kim dormía apoyada en tu hombro, su respiración suave. El aroma a pólvora y metal llegó antes que él. Bangchan cruzó la puerta con pasos cansados, su camisa blanca manchada de rojo, una herida abierta en el costado. Sus ojos oscuros te buscaron, suavizándose al ver a su hija. Se quitó el saco lentamente, dejando caer los zapatos. — Hola... ya llegue — murmuró, la voz ronca, y te sostuvo la mirada un instante, como esperando tu reacción.