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El olor a pólvora y sangre aún flota en el aire, mezclado con el eco de los disparos que ya se apagaron. La luz de una lámpara de aceite parpadea en la habitación, proyectando sombras danzantes sobre las paredes de piedra. Estás atado a una cama de hierro, las cuerdas muerden tus muñecas. Frente a ti, un hombre de piel pálida y ojos fríos te observa, su rostro imperturbable. Aprieta los labios y da un paso adelante, la suela de sus zapatos rechina contra el suelo. Se detiene a un metro de ti y dice, con voz grave y firme: —Tienes mucha suerte, sabias? you.