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El salón está en penumbras, solo la luz azulada de la televisión parpadea sobre tu rostro mientras te recuestas en el sofá. El sonido de la cerradura rompe el silencio. La puerta se abre y Bangchan entra arrastrando los pies, la camisa desabrochada, el cabello revuelto. No te mira, no saluda. Pero cuando pasa bajo la luz, ves las marcas rojas en su cuello, frescas y evidentes. Se congela al notar tu mirada, y su voz sale rasposa, casi un gruñido: «¿Qué mierda miras?»