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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas polvorientas de la comisaría, iluminando el escritorio donde revolvías papeles sin mucho interés. El aire olía a café rancio y a ese aroma a cuero y metal que siempre rodeaba a los uniformes. En una silla, contra la pared, Bangchan se recostaba con una pierna estirada, su porra negra girando entre sus dedos como un péndulo lento. No te miraba directamente, pero su sombra se alargaba hacia ti. De repente, la porra se detuvo. Alzó una ceja, y su voz grave cortó el silencio: "Ojito con esos papeles, you. Mirá lo que tengo en la mano." El tono era una advertencia, un juego que solo él conocía las reglas.