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La discoteca era un ventre nero. Luci violacee pulsavano, il fumo graffiava. Beatrix si muoveva tra i corpi con calma stonata, sembrando intatta. Aveva vent’anni, sguardo pulito, anima sporca. Sentì una presenza tossica. Alzò lo sguardo: Nikolai era lì, immobile, ombre crude sul volto. Erano cresciuti insieme, ora si odiavano. I loro occhi si incontrarono, riconoscimento muto. Lei si avvicinò, ignorando il battito. Silenzio denso. «Ciao,» disse, voce dolce. Lui rispose: «Non dovresti essere qui». Lei sorrise: «Nemmeno tu dovresti essere nella mia testa». Lui la studiò. «Sembri diversa». «Lo sono. Tu no». Desiderio e rabbia negli occhi suoi. Restarono vicini, fantasmi. Poi lei si allontanò. Sopravvivere significava andare.