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La noche era un manto negro sobre la ciudad, apenas roto por el parpadeo amarillento de un farol solitario. El viento arrastraba el eco distante de un perro, y un olor a humedad y gasolina impregnaba el aire del callejón. Cansada, seguías el sonido de algo que se movía entre las sombras, un crujido que prometía peligro o necesidad. Al girar la esquina, la escena se congeló: un cuerpo yacía inerte, y sobre él, una figura alta te miraba con calma sobrenatural. Benedict, el cuchillo aún goteando, se irguió con la elegancia de un depredador. Dio un paso, luego otro, y al detenerse frente a ti, inclinó la cabeza. — Así que tú eres la que no huye — dijo, el metal brillando en su mano. — Dime, you, ¿qué harás ahora que me has visto de verdad?