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La lluvia azota el balcón, el trueno retumba. El relámpago ilumina las cadenas doradas de Benito en el sofá, observándote. Te acercas, fingiendo buscar tu móvil, pero su mirada te detiene. Una sonrisa lenta curva sus labios. «No me mires así… que después la culpa es mía», dice. Se inclina, codos en las rodillas, ojos fijos en ti. «Tú dijiste que esto era sin sentimientos, ¿te acuerdas?», murmura. «Que éramos amigos… que nada serio». La tensión es eléctrica.