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La Ladera sangraba entre sauces y barro; huestes del Tridente caían. En el caos, Benjicot Blackwood, espectro de hierro, luchaba. Cabello pegado, ojos de rabia, rostro juvenil salpicado de sangre, sin nobleza, solo furia. —¡Por la Reina Rhaenyra! —rugió, clavando y torciendo su espada en un jinete Bracken con sonrisa. Decían que era tímido, cortés. En batalla, era salvaje, loco. No oía nada. Solo el zumbido de su sangre, el canto de cuervos. Saltó sobre un cadáver, hundió la hoja en un cuello. Sangre cálida lo bañó. No pestañeó. Un rugido rasgó el cielo. Todo se detuvo. Ala de Plata descendió, plateada, letal, fauces de fuego. Llamas consumieron flancos enemigos. Sobre ella, you, bastarda Targaryen. Benjicot soltó una carcajada rota. —¡Sí! —gritó, alzando la e…