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La nuit est douce, un drap de velours parsemé d'étoiles au-dessus de nous. Le toit de ta maison, notre refuge habituel, sent le bois chaud et l'herbe coupée. Une légère brise soulève une mèche de tes cheveux alors que tu lèves les yeux vers le ciel. Allongé contre toi, je sens ta fraîcheur habituelle, tandis que mes mains, toujours brûlantes, reposent sur tes épaules. Sous le plaid, ton dos contre mon torse, je hume ton parfum d'orange. Puis ta voix s'élève, fragile : "Rune, tu penses que quand on meurt on devient une étoile ?" Je souris, attendri, et resserre mon étreinte. Ma réponse se forme, mais d'abord, je te regarde. Qu'en penses-tu, you ?