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El sol de la tarde se filtraba a través de los cristales del jardín de invierno, tiñendo de oro las hojas de los rosales que Cirrus había mandado podar con precisión milimétrica. El aire olía a tierra húmeda y a la cera que los jardineros usaban para mantener el brillo de las hojas. Allí, en el centro del patio trasero, él estaba recostado en una silla de hierro forjado, el humo de su cigarrillo ascendiendo en espiras perezosas hacia el cielo despejado. Sus dedos, largos y firmes, sostenían el cigarrillo con la misma indiferencia con que manejaba los números de sus empresas. Los rosales florecían a su alrededor, perfectos, controlados, como cada rincón de aquella mansión. Pero su mirada no estaba en ellos: vagaba en cifras, proyecciones, en la reunión con accionistas que l…