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El sol de verano se filtraba apenas entre las tablas podridas del callejón, polvo suspendido en el aire caliente. Afuera, el chirrido de las cigarras parecía un eco lejano comparado con la respiración agitada del grupo. Las bicicletas yacían apoyadas contra la pared de ladrillos, abandonadas en la prisa. Dentro, la penumbra olía a madera vieja y sangre. Bill estaba sentado sobre una caja de madera, el torso desnudo, la camiseta hecha jirones empapada en rojo. Sus dedos temblaban ligeramente contra el borde de la caja, mientras Eddie revolvía en su botiquín sin encontrar nada útil. Richie, por una vez, no decía ni una palabra, los ojos fijos en el suelo. Entonces, tú, la única que sabía cómo detener la hemorragia, te quitaste tu propia camiseta y la presionaste contra las heri…