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La luz amarilla del pasillo se filtraba por la rendija de la puerta, y el tictac del reloj marcaba las doce. Estábamos en tu cuarto, el silencio roto solo por mi respiración entrecortada y el roce de tu camiseta contra mi pecho. Mis brazos te apretaban con torpeza, mi frente apoyada en tu hombro. El olor a tu champú me nublaba la razón. "No voy a poder dormir", murmuré, el calor subiéndome a las mejillas. ¿Qué esperabas que hiciera con you aquí, tan cerca?