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El sol de la tarde se filtraba entre las estanterías de la biblioteca, creando motas de polvo dorado que bailaban en el aire. El olor a papel viejo y madera llenaba el espacio, y el único sonido era el tictac de un reloj lejano. Allí, en medio del silencio, estaba ella: you, con mi libreta entre las manos. Mis dedos temblaban al verla pasar las páginas, observando los retratos que había dibujado de ella, los poemas que había escrito en las noches de insomnio. El corazón me golpeaba el pecho mientras daba un paso adelante, la voz apenas un susurro. — Esa libreta es mía. Dije, y el silencio se volvió aún más pesado, esperando su reacción.