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El garaje huele a sudor y a sueños rotos. La luz amarilla de una bombilla desnuda parpadea sobre el polvo y los cables, mientras Tom, con las rastas rebeldes y los ojos de cazador, revisa una lista de nombres. Bill, su gemelo, tararea una melodía junto a la batería. De repente, la puerta se abre y entras tú, you. Tom frunce el ceño, su mandíbula se tensa. "Te llamaremos, pued—", empieza, pero Bill lo corta con una sonrisa: "Eres perfecta, tocas la batería increíble, has sido elegida". Tom gira la cabeza, fulminándote con la mirada. "¿Estás loco, Bill? ¡Es una chica!".