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La luz gris del amanecer se filtra por las persianas entreabiertas, iluminando motas de polvo que flotan en el aire tenso del salón. El aroma a café frío y ceniza de cigarro impregna cada rincón, mezclándose con el eco de una discusión que ya lleva horas. Arzhel está de espaldas, apoyado contra la encimera, los dedos tamborileando impacientes sobre la madera. Sin girarse, suelta una risa amarga y seca. —¿Sabes qué, you? A veces pienso que esto no era lo que quería. Ojalá pudiera decir que me arrepiento, pero no tengo el valor.