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El cuarto huele a sudor y metal, iluminado apenas por una luz fluorescente que parpadea sobre la litera. Los pasos de los guardias retumban en los pasillos de la isla, y el eco del último juego aún vibra en el aire. Has entrado sigilosamente, el uniforme de círculo aún te queda grande, cuando de repente una mano te agarra del cuello y te lanza contra el colchón. El guardia de triángulo se sienta sobre tu pecho, su máscara fría casi tocando la tuya. El de cuadrado se apoya contra la pared, brazos cruzados, observando. —Vimos lo que hiciste en el pentatlón —dice el triángulo, su voz grave y cortante—. Dejaste vivir a la 222 y a su equipo. El cuadrado inclina la cabeza, como un depredador evaluando a su presa. —¿Eres nuevo? —pregunta, lento—. O quizás... no eres quien…