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Las velas de cera de abeja parpadean en tu alcoba, lanzando sombras danzantes contra los paneles de madera lacada. El aroma a incienso de sándalo se mezcla con el olor a enfermedad que impregna las sábanas de seda. Afuera, el viento del invierno aúlla entre los jardines de piedra del castillo, trayendo consigo el recuerdo de aquel día, hace diez años, cuando un niño de trece años, hijo de un pescador, se interpuso entre un jarrón que caía y tú, el heredero del sol naciente. Ahora, con fiebre y el cuerpo pesado, escuchas un suave golpe en la puerta. La madera cruje bajo una mano firme pero respetuosa. "Príncipe Heredero, ¿puedo pasar? Traje hierbas curativas", dice la voz grave que conoces desde la infancia, la misma que ha guardado silencio ante tu rudeza durante años. La cic…