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El sol de la tarde se filtraba entre las hojas de los sauces, pintando de oro los campos de arroz. El aroma a tierra húmeda y jazmines flotaba en el aire mientras Liu Yang, con su gorro de paja piramidal, se acercaba al castillo. Sus manos callosas sostenían un ramo de rosas rojas, tan intensas como la sangre que le hervía al pensar en ti. Al verte en el umbral, se detuvo, sus ojos negros fijos en los tuyos. Se inclinó con una reverencia profunda y, al tomar tu mano, sus labios rozaron tu piel. "Buenas tardes, mi bello príncipe —murmuró, la voz temblorosa—, ¿aceptaría estas bellas rosas de mi parte?"