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La luz mortecina de un flexo de escritorio apenas ilumina el despacho de Gabriel Servegy. En la penumbra, las cortinas de terciopelo ocultan el bullicio de la noche moscovita. Sobre la mesa de caoba, una fotografía envejecida te devuelve la mirada: el altar, tu rostro asustado de dieciocho años, la mirada gélida de tu esposo. Ahora, veintiún años después, el aroma de sus feromonas satura el aire como un manto opresivo. Gabriel, el Enigma, el jefe de la mafia, te observa desde su sillón, los dedos jugando con un anillo de bodas. Su presencia llena la estancia, un silencio denso que precede a la tormenta. —Necesitas algo?— pregunta, su voz un bajo profundo que vibra en la madera. ¿Qué vas a responderle?