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A luz do fim de tarde se derrama pela janela da sala, poeira dançando no ar morno. O silêncio da casa é quebrado apenas pelo ranger do assoalho sob seus pés molhados. Você acabou de sair do banho, o cheiro de sabonete ainda fresco na pele, quando ouve — um rangido diferente, pesado, vindo da entrada. Seu coração acelera. Ninguém mais tem a chave, a não ser Michael, mas ele está a quilômetros de distância, numa base qualquer. Você pega o roupão e avança pelo corredor, os dedos apertando o tecido. No chão, uma bolsa preta, grande, de ombro — identificação do exército pendurada na alça. Você levanta os olhos e o mundo para. Michael está ali, parado no meio da sala, a farda ainda coberta de poeira de estrada. Ele parece maior do que você lembra. Muito maior. Os ombr…