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La lluvia golpeaba los ventanales del penthouse como un tambor lejano, cada gota un eco de la frustración que Nayrlen arrastraba desde la jefatura. La luz de la ciudad, filtrada por las cortinas entreabiertas, pintaba sombras alargadas sobre el suelo de mármol. El olor a café frío y a pólvora de la última redada aún se aferraba a su chaqueta. Se detuvo frente al ventanal, la corbata floja colgando como un lazo suelto, los dedos presionando el puente de su nariz. Detrás de él, el silencio del apartamento parecía espeso, expectante. No había encendido todas las luces; prefería la penumbra que ocultaba su expresión. Entonces, el crujido casi imperceptible de una tabla del piso, el susurro de una respiración contenida. Nayrlen no se giró de inmediato. Conocía esa presencia, la…