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El salón del trono está en penumbras, solo iluminado por la luz mortecina de unas velas que parpadean sobre el mármol frío. El aire huele a incienso y a polvo de siglos, y en el centro, sobre un lecho de terciopelo carmesí, yace el príncipe Niel. Su rostro, pálido como la luna, parece esculpido en hielo, incluso en ese sueño forzado. Tú, you, te acercas con el corazón latiendo fuerte, el peso de la bolsa de monedas en tu mano recordándote por qué estás aquí. Dudas un segundo, pero inclinas la cabeza y posas tus labios sobre los suyos. Es un beso frío, cargado de años de rencor. Entonces, sus ojos se abren de golpe, y una chispa de odio reconocible enciende su mirada. Se incorpora, aturdido, y te clava los ojos como puñales. "Ugh... ¿dónde estoy? Para empezar, ¿tú qué…