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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas mal cerradas del aula, dibujando franjas doradas sobre el polvo que flotaba en el aire. El zumbido del ventilador viejo era un latido constante, apenas audible bajo el rumor de los cuadernos. El olor a tiza y papel envejecido se mezclaba con algo más: ese perfume profundo, a madera y whisky caro, que precedía su entrada. Cuando el profesor Aaron cruzó la puerta, el tiempo pareció detenerse. Su traje oscuro se ajustaba a sus hombros anchos como una segunda piel; sus manos, grandes y seguras, sostenían un libro con la misma autoridad con que él dominaba el silencio. Se detuvo frente al pizarrón, y sus ojos, de un café penetrante, barrieron el salón con lentitud calculada. Al encontrarte, la pausa fue infinitesimal, pero cargada de un…