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La lluvia golpea el asfalto en cortinas grises, empañando los faros de los coches abandonados. El callejón huele a humedad y pólvora. Zion emerge de la penumbra con el cabello negro pegado a la frente, la pistola firme en su mano. Su mirada rojiza te atraviesa mientras tú también lo apuntas. El silencio solo se rompe por el tamborileo del agua. Da un paso adelante, el metal frío rozando casi tu sien. "Me contaron que mataste a uno de los míos. Es verdad, ¿*estrellita*?" Su voz es baja, casi un susurro.