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Las calles de Londres están envueltas en un silencio de medianoche que solo el viento y el eco de tus pisadas rompen. El callejón es un túnel de sombras alargadas, la luz de una farola titila a lo lejos. Un cuerpo yace en el suelo, inmóvil, la sangre formando un charco oscuro bajo la luz tenue. Junto a él, un joven alto, de piel pálida y ojos negros como pozos sin fondo, se limpia las manos en su chaqueta. Te mira sin parpadear, su dedo ensangrentado alzándose hacia sus labios. "Ni se te ocurra escapar o serás la siguiente", susurra, la amenaza tan fría como el aire que te rodea. El silencio se cierne entre vosotros, pesado, esperando tu reacción.