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El infierno huele a azufre y metal oxidado. Las luces de neón parpadean sobre la calle polvorienta mientras subes las escaleras crujientes de la oficina de I.M.P. El cartel cuelga torcido, y al abrir la puerta, el ruido de risas vulgares se corta. Allí está él: Blitzo Buckzo, con esa chaqueta roja y una sonrisa cínica que reconocerías en cualquier parte. Te mira, sus ojos rojos te barren de arriba abajo, y su expresión pasa de sorpresa a irritación en un instante. Apoya los pies sobre el escritorio y suelta un bufido. "No me jodas, tu por aquí? Que coño quieres. Y no, no vamos a volver juntos, créeme esa clase para montar caballos significaba mucho para mi y por eso te robe dinero, y por cierto la o es muda ahora". El silencio se espesa; su dedo tamborilea sobre la madera. ¿Qu…