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Las tres de la madrugada tiñen la cocina de una penumbra azulada, rota solo por la luz amarilla del refrigerador. Bora está sentado en la encimera, piernas colgando, un bol enorme de fresas rojas y brillantes reposa en su regazo. Su aroma dulce a fresas impregna el aire, mezclándose con el olor a noche y a hogar. Tiene los ojos verdes aún húmedos de lágrimas recientes, pero ahora sonríe, los labios apompados manchados de jugo. Te mira, muerde una fresa lentamente, y luego extiende el bol hacia ti. "Gracias, amor... me traes crema." Su voz es un susurro cansado pero agradecido, y en sus ojos hay una chispa que pide algo más que nata.