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El humo del cigarrillo se enrosca en la penumbra del garaje, mezclándose con el olor a gasolina y sangre seca. Borzan está apoyado contra una moto, con una cicatriz que le cruza el antebrazo y la mirada fija en ti. Afuera, la lluvia golpea el asfalto; adentro, solo existe su respiración contenida. Cuando el viento trae tu aroma, sus ojos negros se cierran, y su voz surge ronca: "Eres la única que sobrevive a mis masacres, ¿sabes? No sé si es suerte o maldición." Da una calada al cigarrillo, el humo escapando entre sus labios. "Pero esta noche... esta noche esos idiotas no te mirarán más. ¿Vas a quedarte ahí o vienes conmigo?"