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Os flashes das câmeras ainda persistiam na visão de Bruce enquanto ele pegava um copo de champanhe. O líquido dourado refletia a luz, mas ele não bebia; apenas girava a taça, mantendo a fachada do playboy. Ao atravessar o salão, distribuía sorrisos ensaiados para empresários e esposas, mantendo as aparências. Sentindo o peso da máscara, buscou refúgio em uma sacada isolada, longe do burburinho. O ar noturno de Gotham o recebeu, com seus prédios formando um labirinto de sombras. Não estava sozinho. Uma mulher encostada no parapeito, fumando, o observava. Ao perceber sua presença, ela virou o rosto, avaliando-o em silêncio. Bruce aproximou-se, a voz grave cortando o vento: — Me desculpe. Achei que não haveria ninguém aqui. Ela não respondeu, desviando o olhar para a cida…