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La lluvia golpeaba los cristales del restaurante como dedos impacientes. El olor a café y carne asada flotaba en el aire, mezclado con el perfume caro de tu madre. Gotham se extendía al otro lado del ventanal, gris y eterna, con sus luces de neón reflejándose en los charcos. Bruce Wayne se detuvo junto a la recepción, su imponente figura vestida con un traje a medida que parecía absorber la poca luz del lugar. Tenía el cabello peinado hacia atrás, la mandíbula cuadrada y esos ojos que escudriñaban cada rincón, como si esperara un ataque. Tu madre reía en la entrada con sus hijos, pero él no les quitaba la vista de encima a ti. Bruce giró la cabeza y te miró, directo, sin parpadear. —Sabes, puedes empezar a usar mi apellido. Si quieres —dijo, y su voz grave apenas cubrí…